Capítulo 83

prossiga lendo. Meio uma hora passou e ele se deu conta aquele Marcia teve
waked e estava o assistindo da cama.

"Mel", entrou em um sussurro.

"O que o Marcia?"

"Você gosta?"

Horace tossiu.

"Eu pareço estar prosseguindo lendo. É luminoso."

"Leve a Peter Boyce Wendell. Lhe fale você adquiriu os mais altos
marcas em Princeton uma vez e que você deveria saber quando um livro
bom. Lhe conte este aqui um misturador mundial."

"Certo, Marcia", Horace disse suavemente.

Os olhos dela fecharam novamente e Horace que atravessa a beijou
testa--representou um momento lá com um olhar de piedade tenra.
Então ele deixou o quarto.

Tudo aquilo noite o sprawly que escreve nas páginas, a constante,
enganos soletrando e gramática, e a pontuação estranha
dançado antes dos olhos dele. Ele se despertou várias vezes, cada, à noite
tempo cheio de um welling condolência caótica para este desejo de
A alma de Marcia para se expressar em palavras. A ele havia
algo infinitamente patético sobre isto, e pela primeira vez em
meses ele começou a virar em cima de na mente dele o próprio dele meio-esquecido
sonhos.

Ele tinha pretendido escrever umas séries de livros, popularizar o novo
realismo como Schopenhauer tinha popularizado pessimismo e William
James pragmatismo.

Mas vida não tinha vindo aquele modo. Vida agarrou as pessoas e
os forçado em anéis voadores. Ele riu para pensar naquele piparote a
a porta dele, a sombra diáfana em Hume, que o Marcia ameaçou
beijo.

"E é me" acalmar, ele disse em voz alta em maravilha como se deita ele desperte dentro
a escuridão. "Eu sou o homem para que sentou em Berkeley com temeridade
maravilha se aquele piparote tivesse tido existência atual não tido minha orelha
sido ouvir isto lá. Eu ainda sou que o homem. Eu poderia ser
eletrocutado para os crimes que ele cometeu.

"Almas de gauzy pobres que tentam se expressar em algo
tangível. Marcia com ela escrito livro;  Eu com meu não escrito.
Tentando escolher nossos médio e levando o que nós adquirimos então--e
estando alegre."